Беззаботно гуляющий ветер

Доставал одуванчиков шапки,

Те, что летом когда-то приметив,

Он срывал на лету без оглядки.

И теперь, - холодами обучен,

Облетая с визитом владенья,

Их всбивал в светло-серые тучи,

Примеряя на кроны деревьев...

А к подножью огромного дуба

Со старинным треножным мольбертом

Устремился осенний художник

На холсте передать настроенье

Остывающей страсти природы:

На палитре смешал охру с басмой

И добавил вишнево-вареньевый;

Облаковую шапку всдымил он,

Оттеняя голубо-сиреневым...  

«Оду жизни, а не оду смерти

Пойте в каждой октаве творения, -

В натюрморте ли на мольберте,

В танце, песне, в любом проявлении!

Оживите цветущее лето

Безнадежно холодной зимою,

Растворите любовь без ответа

Ослепительною красотою

Ярко-белого чистого света!

Выбирайте из красок палитры

Те, что пахнут любовью и радостью;

Подарите любимым в букете

Разноцветно-счастливую радугу!»

Кисть упала. Художник опомнился. 

Что за шепот такой гипнотический?

Побывал будто в сладостном омуте

И почувствовал силу физически.

Это был словно голос Учителя...

В подтвержденье, на память о слышанном,

На палитру упали три желудя.

Это дуб!!! - вдруг пришло озарение -

Вот откуда тот голос мистический, -

ОН сказал, что искусство целительно!

Статный старец и добрый мудрец, 

Он истории вечный хранитель -

Необьятно гигантский храбрец

Молчаливо глубинно мыслительный...

«Ты и Я - мы с тобою одно,

Коль стоишь ты сейчас у подножия,

И когда ты уйдешь далеко,

В единеньи с тобой буду тоже я!

Разделенье «Твое» и «Мое» -

Это лишь красота воплощения,

Мы под Солнцем едины с тобой, -

Нет в природе любви упущения!»